O Expresso
Por Stephen Spender
Após o funeral, carroças puxadas por mulas, cobertas com roupas brancas ou pretas
(Neste percurso sempre há funerais) iam e vinham.
No campo vazio, as mulas afrouxaram as cordas.
O expresso em que cheguei correu como uma torrente.
Com hálito de vapor e fumaça escura afunilada.
Há pouco em que se agarrar, exceto uma esperança
Por mais longe que possa parecer a jornada que você percorreu,
No final você vai descer. Mas não havia mais esperança,
Apenas o enorme grito primitivo da criança
De onde eles o carregaram para o túnel escuro
Como eles carregaram o caixão antes. Essa voz.
Ainda reunindo o poder de sua própria libertação,
Ainda aniquilaria o mal com o grito final.
Isto eu sabia:e pensei nos poderes das trevas:
Quão necessário é que todos pareçam
Como se ele nunca duvidasse:e para alguns
Para aqueles para quem isso realmente importa – que não podem trapacear,
A simplicidade do olho para fazer um julgamento verdadeiro;
O olho límpido que, mesmo no desespero, fiscaliza:
O caminho do expresso através de um grande pântano
De pântano fumegante; mas você não pode atravessar a pé.
E o trem seguiu noite adentro, neve e vapor;
Como se viajássemos no sonho da própria mente;
O lugar que você deve alcançar e ainda assim nunca deve alcançar.